Fonte dos inocentes - Istvan Sandorfi
Ventre
O corpo também tem linha de horizonte.
Para além dela existe o sonho da criança
que se escuta na proximidade do ventre.
E o ventre é um bote que apela.
Aguarda pelo nosso corpo estendido
até alcançar uma margem inesperada
onde os ulmeiros desnudos desfrutam as carícias
do vento.
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Este poema é uma montanha
Este poema é uma montanha. Já escalei este poema ene vezes.
Sigo sempre o trilho dos guardadores de palavras em rebanho.
Mas este poema é uma montanha que me extenua os sentidos,
me rouba os ecos abruptos da garganta e onde os músculos
me escorrem em indomáveis ribeiras cansadas.
Não busco as palavras otorrinolaringologia, esternoclidomastóideo,
supersticiosidade, anamnésia, anciloglossia, dubitabilidade...
Busco a flor das palavras raras, a medicina do seu silêncio.
Busco a flor das palavras simples, o silêncio da sua pureza.
Busco as palavras que não te consigo dizer em voz alta.
Le Jeune Funambule - Jessica Rice
Funâmbulo
Esticando a corda
entre as torres mais altas das cidades de néon
avanço pé ante pé desafiando o babujar da vertigem.
Os olhos ávidos dos que estão por baixo não me inquietam.
Mas ouço a voz dos mortos que me falam pelo murmúrio do vento,
os tais antepassados que me ensinaram a caminhar
na linha ténue do horizonte do sangue apelativo
sussurram que a nossa vida é um risco de carvão contra o céu.
E mais: que os suores frios são comuns àqueles
que comprometem a vida sobre a corda estendida
e julgam que qualquer caminho é uma linha recta
de um ponto a outro do nosso periclitante corpo.
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Emergence – Mikel Glass
Gotas de tempo puro
Muitas pessoas não sabem
que hoje é
Que fazer das mãos num dia assim?
A mim apetece-me
perder-me na manhã em busca das pervincas
e perceber por que eram essas plantas
tão amadas por poetas e feiticeiros.
A mim apetece-me
trepar os envelhecidos limoeiros,
colher limões de oiro como quem beija
e extinguir a secura da tua ausência.
A mim apetece-me
coleccionar conchas na espuma das ondas,
fazer-me peixe profundo dos oceanos
e saber por que há mais mar do que terra.
A mim apetece-me
estender-me na sombra dos salgueiros,
saborear vermelhas melancias sedutoras
e ao acaso abrir um livro de aventuras.
A mim apetece-me
esperar os cucos nos castanheiros
enquanto o crepúsculo afaga a noite
e entender por que lhes chamam ladrões de ninhos.
Que fazer das mãos num dia assim?
A mim apetece-me
espremer esse dia mais maduro
em gotas de tempo puro.
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Still Life - Madeline von Foerster
Espírito zen
Em que penso?
Mastigo um caule de feno
e nem penso no mastigar; apenas
saboreio o seu nada em forma de seiva:
é doce – sabe-me a folhas finas de erva
afagadas pela brisa que sussurra do teu lado,
mas não penso no sussurrar. Apenas constato
que os pirilampos não sabem por que brilham,
nem os grilos do prado sabem por que cantam,
nem as montanhas sabem por que são altas,
mas eu subo as suas escarpas pontiagudas
só para soprar as corolas dos dentes-de-leão
e ver partir as sementes irradiando luz,
mas também não penso no partir:
penso em seiva de feno:
penso em nada.
A secret place – Heather Nevay
Clepsidra
Tenho a minha porção exacta de água serena
para falar aqui do que fomos, do que somos
e do que naturalmente seremos. Como sabes, nascemos
no mesmo dia, na mesma hora, no mesmo instante
em que a lua cheia tingia de prata as asas das gaivotas
e o mar bebia toda a transparência dos rios impolutos.
Agora, neste silêncio tão líquido de cumplicidades,
deixamos cair das mãos frases bonitas no cimo das pontes
que alguém apanha depois nas margens movediças da incerteza.
Para quem ignora, somos um e dois e muitos simultaneamente.
Se vês um caminhante na companhia de um lobo, sabes que sou eu.
Por mim, sei que te encontro no limiar do horizonte.
É lá que tu… voas…
Olha, esgotou-se-me o tempo,
esgotou-se a água da minha clepsidra.
Agora é a tua vez: fala. Ou ri. Por exemplo:
amanhã, se te perguntarem por nós, diz
que nos perdemos num bosque de palavras
e que uma velha musa nos fez de Hansel e Gretel
aprisionando-nos numa intranquila casa em forma de poema.
Sunday – Edward Hopper
Mensagem numa garrafa de rum
Acabo de sorver a última gota de rum desta garrafa.
Como se não acreditasse, inclino-a ao nível do olhar
e assesto-a assim, qual monóculo de desusado pirata
esquadrinhando nervoso o horizonte de espelho flutuante
onde só navegam os navios fantasmas de velas esfrangalhadas.
O que faço agora, nesta ilha de areias secas e palmeiras estéreis,
Robinson Crusoe desesperado sem um Sexta-feira por companhia?
Quem me salva da solidão que me escama paulatinamente a pele,
o delirium tremens que me abala o corpo em maremotos?
A minha esperança é este poema nesta garrafa vazia
que atiro enfurecidamente ao mar.
E agora sento-me, e espero…
Les amants - René Magritte
Vampiros
Somos vampiros
e só saímos à noite.
O sol queima-nos a vista
e mostra as imundas chagas da carne,
o bolor, o pus da alma infecta.
Somos vampiros
e só saímos à noite.
O dia é uma faca
de metálico e cintilante gume
que nos dilacera as mãos e a cara.
Somos vampiros
e só saímos à noite.
Os espelhos mentem
e as pessoas que desejamos ser
não mostram nada o que sentem.
Ураган Дуся - Andrey Remnev
Post-scriptum
Ah! Não te esqueças de estender os teus poemas na varanda:
fechados, ganham ferrugem e não soam muito bem aos ouvidos;
fechados, tilintam conforme metais impuros das metalurgias
e têm a cintilação embaciada de zebre das estrelas longínquas.
Fechadas, as palavras amolecem e pegam-se umas nas outras,
tornam-se difíceis de articular, enrolam-se na mecânica das línguas.
Fechadas, em vez de leres liberdade lês obscuridade
e em vez de leres amor lês bolor.
As palavras querem-se ao sol.
A poesia quer-se ao vento.
Não te esqueças.
Exsanguis - Dino Valls
Metáforas de sangue
Sangue…
De que cor é o sangue que te flui nas veias?
Não é vermelho, nem azul, o teu sangue.
O teu corpo é trespassado por arco-íris,
tem cheiro a montes, rosmaninho e maias,
pomares de frutos maduros e doces amoras negras;
nele gravitam gaivotas fluorescentes de sal e plâncton,
perdem-se de vista praias de areia e segredos de espuma,
nele se arrastam vagabundos que tocam melodias de flauta,
audazes viajantes nocturnos que coleccionam estrelas.
Pelo teu corpo escorrem ribeiras límpidas e bravas,
que arrastam as esperanças caídas de Outono,
e sopram ventos que enlouquecem os moinhos
que desfazem os cereais em puras palavras.
O teu sangue é farinha de palavras
e tem a cor da poesia.
La Minotauro Machie - Pablo Picasso
Memórias do Labirinto
Um dia fui à minha procura sem fio de Ariadne.
Percorri caminhos sem luz, e se me olhasse ao espelho
o meu rosto seria a memória húmida de um animal,
raivoso e embrutecido, capaz de devorar os incautos.
Sem retorno possível ziguezagueei faminto no escuro
entre os muros tetraédricos, lancinantes da insónia
e à saída descobri o outro que era eu que não era eu.
Umas vezes fui homem, outras vezes fui touro;
muitas vezes fui besta-fera metade-metade,
ilegítimo príncipe descendente de Minos, rei de Creta.
