On the floor - Nancy Bea Miller

Este poema é uma montanha

Este poema é uma montanha. Já escalei este poema ene vezes.

Sigo sempre o trilho dos guardadores de palavras em rebanho.

Mas este poema é uma montanha que me extenua os sentidos,

me rouba os ecos abruptos da garganta e onde os músculos

me escorrem em indomáveis ribeiras cansadas.

Não busco as palavras otorrinolaringologia, esternoclidomastóideo,

supersticiosidade, anamnésia, anciloglossia, dubitabilidade...

Busco a flor das palavras raras, a medicina do seu silêncio.

Busco a flor das palavras simples, o silêncio da sua pureza.

Busco as palavras que não te consigo dizer em voz alta.

Le Jeune Funambule - Jessica Rice

Funâmbulo

Esticando a corda

entre as torres mais altas das cidades de néon

avanço pé ante pé desafiando o babujar da vertigem.

Os olhos ávidos dos que estão por baixo não me inquietam.

Mas ouço a voz dos mortos que me falam pelo murmúrio do vento,

os tais antepassados que me ensinaram a caminhar

na linha ténue do horizonte do sangue apelativo

sussurram que a nossa vida é um risco de carvão contra o céu.

E mais: que os suores frios são comuns àqueles

que comprometem a vida sobre a corda estendida

e julgam que qualquer caminho é uma linha recta

de um ponto a outro do nosso periclitante corpo.

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Emergence – Mikel Glass

Gotas de tempo puro

Muitas pessoas não sabem

que hoje é o dia mais longo do ano.

Que fazer das mãos num dia assim?

A mim apetece-me

perder-me na manhã em busca das pervincas

e perceber por que eram essas plantas

tão amadas por poetas e feiticeiros.

A mim apetece-me

trepar os envelhecidos limoeiros,

colher limões de oiro como quem beija

e extinguir a secura da tua ausência.

A mim apetece-me

coleccionar conchas na espuma das ondas,

fazer-me peixe profundo dos oceanos

e saber por que há mais mar do que terra.

A mim apetece-me

estender-me na sombra dos salgueiros,

saborear vermelhas melancias sedutoras

e ao acaso abrir um livro de aventuras.

A mim apetece-me

esperar os cucos nos castanheiros

enquanto o crepúsculo afaga a noite

e entender por que lhes chamam ladrões de ninhos.

Que fazer das mãos num dia assim?

A mim apetece-me

espremer esse dia mais maduro

em gotas de tempo puro.

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Dialogue in a room - Mitsuyoshi Haruguchi

Gaveta

Na gaveta guardam-se os tempos das colheitas,
as cartas que se liam como quem come romãs
e receia engrossar as bocas trémulas temerosas.
Na gaveta guardam-se todas as fotografias impessoais,
os amigos que só existem a preto e branco
ou nas curtas-metragens inverosímeis de ficção.
Na gaveta guardam-se as chaves improváveis,
os revólveres devastadores do sonho estropiado
e as mãos quietas desprovidas de linhas sibilinas.
Na gaveta guardam-se todos os bilhetes dos comboios
que ousando atravessar a inimaginável noite
partiram daqui do peito e chegaram a lugar incerto.
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Concert in the egg - Hieronymus Bosch


Poegema
(Cantado pelo pássaro que nunca fui)

As pessoas da minha cidade são como pássaros,
também como pássaros:
têm como beirado as muralhas de um castelo
e nelas constroem os seus ninhos em forma de casas.
As casas têm a frescura do interior das árvores
e as entradas são em arco como nos contos de fadas.
Por fora têm a cor da alma, que toda a gente sabe é feita de cal.
De uma janela a outra as pessoas saúdam-se com trinados,
e não há dúvida, têm o som de palavras com sabor a música.
Bom dia tem sabor a música, e que rico dia de domingo também.
As pessoas, como os pássaros, como nós,
não se importam que pelo luar das paredes alastrem trepadeiras,
ou buganvílias, ou malmequeres, ou bravas roseiras.
As pessoas, como os pássaros, gostam de sombras
e de cheiros e do rumor das fontes na calçada.
As pessoas da minha cidade são como pássaros,
também como pássaros:
gostam de ter o céu por perto
porque é nas asas que habitam os sonhos - a loucura.


Poema de Revel

Girl in wind of April - Shang Ding

Abril

Conto-te resumidamente o que aconteceu em abril:
Colhias flores, mas apesar de tudo senti que o medo
te ceifava os dedos tingidos de pétalas.
Ouviam-se ao longe os passos de guerra na calçada,
as pedras dos monumentos oscilavam,
as estátuas tremiam de frio,
as aves não sabiam o que eram asas
e afogavam-se no grande rio.
As janelas tinham rostos colados, cinzentos.
Quiseste fugir para longe quando te falei de amor.
Mas eis que do céu cai toda a água do mundo.
Disse-te: não tenhas medo, é abril;
as medonhas gárgulas apenas vomitam águas da chuva.
E tu sorriste e tu sorriste, e com o teu sorriso
estendeste-me um poema vermelho.

Poema de Revel

Ogrody - Jacek Yerka

Tatuagem de Primavera

Chegou a hora de despir as roupas da hibernação
e oferecer a pele ao mês de Março.
As andorinhas descem dos céus em forma de agulhas,
deixo-me levar pela deflagração dos sentidos
e desejo rosas e revólveres nos braços aventureiros
ou dragões fogosos no peito transbordando luz.
O apelo da estação tem lume no trajecto dos olhares,
suplico o cheiro da carne ilustrada em cores hipnóticas
e não posso esquivar-me à pungente tatuagem
dos dias eufóricos que para mim convergem.
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Fragmentina - Di Vogo

Poema de vento inconstante

Existem ventos que trazem palavras e outros não.
Existem ventos tão carregados de vozes confusas
que soprando nos ensurdecem a memória do corpo.
É nesses casos que os moinhos solitários ficam loucos
e dilaceram as velas em orgasmos violentamente brancos.

Existem outros ventos tão silenciosos quanto auras
e que nos fazem parecer desabitadas grutas por dentro:
ouvimo-nos pingar das estalactites em gotas de sílica
num ritmo de tempo sideral, meticuloso e torturante,
e até sentimos o crescimento das estalagmites milenares.

Eventualmente, existem ainda outros ventos que rasgam
as folhas de papel escritas pela tortura da insonolência
e que só abrandam quando adormecemos crianças
sobre a voracidade da máquina de escrever.
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Lectio - Dino Valls

Apologia do riso

O riso, o riso, o riso…
Ilumino o rosto com a luz dos palhaços,
toco a velha concertina desafinada
enquanto me perco em busca de um sim.
O riso, o riso, o riso…
Só o riso me pode defender do frio dos aços.
Repara como os lábios fechados no horizonte de nada
convocam as crianças tristes que encerro em mim.
O riso, o riso, o riso…

Still Life - Madeline von Foerster

Espírito zen

Em que penso?

Mastigo um caule de feno

e nem penso no mastigar; apenas

saboreio o seu nada em forma de seiva:

é doce – sabe-me a folhas finas de erva

afagadas pela brisa que sussurra do teu lado,

mas não penso no sussurrar. Apenas constato

que os pirilampos não sabem por que brilham,

nem os grilos do prado sabem por que cantam,

nem as montanhas sabem por que são altas,

mas eu subo as suas escarpas pontiagudas

só para soprar as corolas dos dentes-de-leão

e ver partir as sementes irradiando luz,

mas também não penso no partir:

penso em seiva de feno:

penso em nada.